reminiscer

reminiscer

sempre se vai,
em voltas a locais passados,
passamos por eles,
e passar é trilha,
olhar pra trás é inventar o que se foi
não olhar é viver de afugento
tornar a caminhar é novo,
novo velho passo,
cansado de não ver
e de ver também,
filme antigo de cores novas
cores velhas e nova calçada,
sob a janela o sol continua a sair
e volta novo
mas sempre sol
depois que se ama é sempre regresso.

B.

O segredo da flor

O segredo da flor

Agora tens permissão pra ir dormir e deixar sair pelo mundo o seu cheiro de flor. Eu descobri porque você sabe de tudo. É porque à noite quando dorme você se relaciona sexualmente com o mundo através do seu cheiro, ai quando as pessoas acordam daquilo que pra todos é um sonho e pra você não é, ficam todos querendo te dizer tudo - mal sabem eles que isso nunca irá se acabar, até o dia em que você viver. Porque quando flor dorme ela transa, e quando ela acorda esta todo mundo fecundado por ela. Daí os olhares, as atenções, as idéias e os melhores cuidados vêm todos pra ela. Porque ela é a mãe, o pai, a mulher e o homem de todas as espécies que só vivem porque a flor deixa-se transar com elas todas. Uma transa assim, de transe mesmo, sexual, metafísica, política e religiosa. Divina e profana. Pois quando uma flor dorme parece até a hora em que um anjo desce do céu. Ela fecha os olhos, abre seus poros, e o mundo flutua em sua cor, seu cheiro, sua pétala e todo o seu odor. Porque sem a flor no mundo a noite seria só hora de dormir. Mas com ela por ai  a noite é hora de parir, de sentir e de partir. Partir os corações de todos que passam perto dela, que sem se dar conta, acabam ficando apaixonados. Escrevem linhas inteiras de adoração e depois prostram exaustos sem saber motivo, causa ou explicação. Então, toda vez que uma flor dormir é importante ter muito cuidado pra não acordá-la. Sua vida existe quando a maioria desaba. Ela concebe o mundo em instantes de fada. Fere o peito do cão viril e deita plumas aos amantes. Na hora do seu sono nascem reis e derrubam-se castelos. A saudade invade e os dias são mais sinceros. Porque nem um suspiro de flor é em vão. Porque depois que ela dorme o mundo inteiro acorda, e quando ela pisca os olhos, todas as criaturas dançam e inventam acordes, pra dormir de novo e esperar mais uma visita da flor, que agora dorme...

B.

promessas...

promessas...

aí vais me dizer

que prometo,

prometo,

prometo.

Nada faço, e prometo.

De novo, só te escrevo.

Só te beijo, e nada.

Uma vez mais, destrói suas pegadas,

mas volta sorrateiro e desnuda sua morada.

Mas ainda ouço-te dizer,

que prometo,

prometo e mais nada não.

Uso de belos versos,

contos boas estórias,

canto choro e samba canção,

deixo flores na mesa,

gole na garrafa e cigarro pelo chão,

e sem barulho escorro pela soleira,

e diz que me perco pelas ruas,

que de noite nem sinal,

mas que de madrugada tem lual, serenata e tal.

E diz também que sou assim, assado,

toada de amor,

e que até deixo cheiro de flor,

mas tem hora, parece faca na carne, sem dó.

E vais falar pra todos que não vou voltar,

que tem vida nova,

que tem novo amor.

É, vais falar,

mas quando e sempre que falar,

é da presença ausente que se vai lembrar,

e ai, só pra maltratar,

porque matreiro é o coração,

o trilho do trem vai errar,

e mesmo que já vá longe sua nova vocação,

a promessa minha vai bater em sua cara,

e se não deixar entrar, invado seu coração,

com promessas,

promessas e invenção!

Bernardo G.B. Nogueira

Conselheiro Lafaiete

ridículo

ridículo

 

e como é bom ser rídículo nesse caso,

todas as falas sem prender,

ao acaso,

rir e chorar ao mesmo tempo,

sem hora pra voltar, chegar atrasado sem tormento,

não ter uma roupa que se adeque

e bailar feito tonto sobre as regras,

límpidos e bêbados,

infantis e eternos,

com todas as horas perdidas,

ridículo como o palhaço,

ridículo com o cansaço,

entregue, a esmo, sem cessar,

a todo momento cirandar,

partir e não voltar,

isso porque voltar é o mesmo que se vai,

mesmo que voltemos diferentes,

deve-se ir, ir, rir, rir,

soltar a algema e prender pelo olhar,

escrever sem rimas e rimar com a pele,

cantar em um ritmo que não tem,

de maneira que sejamos cada vez mais ridículos,

e quando chegarmos ao cume da montanha,

que saibamos mirar o horizonte e inventá-lo,

descer rolando feito pedras que cortam o vento,

e com toda essa força que quebra qualquer tipo de ornamentação,

beijar enamorados e cândidos sob o aplauso frêmito de ninguém,

pois beijar, amar e ser rídículo são quase sinônimos...

Bernardo G.B. Nogueira
BH...horizontes

Pequena fala de devoção...

Pequena fala de devoção...

De tudo que é porvir,

deixa que eu invento,

chuva em dia seco, invento,

noite em tarde triste, invento,

chocolate pra dia só, invento,

harmonia pra dia de "chico", invento,

chegada pra dia de saudade, invento,

vinho pra letras sem inspiração, invento,

cobertor pra dia inteiro no quarto, invento,

sombra fresca pra fugir do agreste, invento,

fantasia pra vida sem cor, invento,

olhar sincero pra gente que não vê, invento,

abraço forte pra curar do frio, invento,

chuva cálida pra molhar a face, invento,

fruta doce pra curar ressaca, invento,

café forte pra animar a prosa, invento,

mentira pra inventar sorriso, invento,

poesia pra que você exista...

Bernardo G.B. Nogueira

BH - inverno e invento

da invenção...

da invenção...

“Ai” como eu queria que me surpreendesse,

como seria bom um dia transformado em noite,

descer dos montes flutuando,

sem ver qualquer rastro de atrito do mundo,

subvertê-lo e transformá-lo em meu, e seu,

sem ninguém mais a opinar,

da verdade ou da razão daquele encanto,

do canto composto apenas para nos saudar,

e deixado de lado para nos esquecer,

pra de novo recordar daquilo que irá aparecer,

novo igual a primavera e feliz feito outono,

sem essas coisas já traçadas e possíves de serem vistas,

um espetáculo novo,

arte moderna a tornar ruínas o velho decoro,

como seria feliz meu sorriso,

sem vestígio algum de algo que já foi,

pura criação,

de efeito mágico e sem antepassados

forma ou direção,

como eu queria que me surpreendesse,

nascido feito criança e vivido feito montanha,

pra escalar meus versos e me ensinar o anverso,

como eu queria...

Bernardo G.B. Nogueira

Conselheiro Lafaiete - inverno

Tarde-manhã

Tarde-manhã

Tenho sempre que escrever coisas. Não sei bem o porquê disso. Das coisas e da escrita. Só sei mesmo é que são coisas e são palavras. Talvez seja mais uma tolice pensar no  que são ou poderiam ser palavras e coisas. Se se identificam, aparece outro mistério que não hei de descobrir nessa minha existência entre as letras e as coisas. Ah, e eu só não escrevi entre as palavras e as coisas para que as pessoas não pesassem que eu estava de alguma forma a querer me referir ao Michel Foucault. Não, definitivamente não seria correto pensarem isso de mim. Esse é outro enigma que se me aparece nessa tarde-manhã de outono. Que coisa mais bela são essas tardes que não se desgrudam das manhãs. Quiséramos nós que sempre fosse tarde-manhã e sempre também fosse esse outono que não sai de mim. Quando falo não sai de mim também não quero fazer alusão indireta à musica que fala de saudade.

Bom, sei bem que escrevo coisas em formas de palavras. Que é uma tarde-manhã da estação que mais gosto e que ficar sozinho é muito mais fácil que acompanhado, ao menos não precisamos dar palavras a ninguém e podemos escrever palavras sobre coisas. Mesmo sem saber o que são e o que hão de ser. Quanta coisa boa deixamos de aprender quando aprendemos. Essa coisa de saber o que são as coisas é coisa muito chata e que os adultos nunca deveriam fazer com as crianças. Quando elas não sabem, inventam, e os inúteis dos homens adultos ficam buscando palavras para dizer das coisas, e quando encontram as palavras ficam querendo saber o que seriam as coisas senão sinônimas das palavras que criaram para elas. Realmente é mais chato que eu poderia pensar essa coisa de entender.

Parece que quando queremos encontrar uma realidade que se torne passiva às nossas compreensões fica tudo mais difícil e também menos interessante. Se acaso as pessoas tentassem entender por que essas palavras e por que essas coisas, duvido muito que entenderiam qual o real motivo pelo qual escrevo. Inventariam uma teoria maravilhosa que conseguiria encontrar abstrações tamanhas que os faria a eles, ingenuamente, entender o que estava a figurar por trás da tal escrita, das palavras e das coisas. Advirto, não me estou a referir ao Foucault - e não que ele não seja uma pessoa a quem fosse interessante referir. Mas quero somente me referir a palavras e a coisas. Sem que o entendimento delas seja buscado e muito menos que essa possibilidade seja almejada. Quero só o infinito dos meus olhos que nem se atrevem a abrir as cortinas. Se abrisse a cortina todo esse mistério poderia se acabar e aí seria eu mais um adulto que sabe que não existe tarde-manhã e que se habitua ao relógio. Isso estaria diretamente ligado à minha impossibilidade de amar. Porque amar sem mistério é como irrigar jardins de pedras.

Daí que é esplêndido escrever sem estar comprometido com essas pessoas que sabem de tudo e cobram referências para o que escrevemos. Inclusive, as referências deveriam ser abolidas da escrita. E olha que me referi ao Michel Foucault. Mas o fiz para dizer que não estava me referindo. Como são bons os paradoxos. Aliás, esse é outro problema que enfrentamos. Não podemos ser paradoxais, sob pena de um diagnóstico bem referenciado de bipolaridade. Que coisa boa seria se as pessoas fossem menos unipolares como os pesquisadores que destrincham as ideias de um autor e sentem-se bem por isso. Sinceramente, dever-se-ia chamar a atenção dessas pessoas: Olhem! Respeitem os mortos! Criem! Mas talvez isso seja explicado para dizer que a história daqueles que se foram e pensaram deve alimentar nosso pensamento. Então, mais uma vez eu insistiria na subversão do furto. Furtaríamos a história deles e faríamos a nossa própria. Sem citações e sem referências. Talvez o mundo se tornasse mais novo se não houvesse tantas referências, sempre tão precisas, tão contextualizadas e tão bem colocadas. Essa bem colocância poderia ser trocada por uma inventância. O sentimento de saudade poderia passar a significar outra coisa se nos permitíssemos a isso. Desculpem, não quero usar meu texto para dar conselhos e inventar outra forma de falar das coisas. Se eu fizesse isso estaria me portando como os que citam, os que referenciam e se esquecem de esquecer e de inventar.

Sei que não abrirei a cortina. Não estou a me preocupar de nenhuma maneira com o entendimento do lance das palavras e das coisas. Menos ainda se é tolice ou não escrever apenas para dizer que não me importo. Importa a mim esquivar os olhos da luz e não procurar. Pois quem procura acha. E, eu, eu não estou a fim de encontrar. Que me saiba bem os desencontros e também os encontros. Com choros e sem eles também. Com todos os ingredientes que não fui eu que coloquei. Que sejamos achados e menos encontrados. Que em um dia em que não abrires a cortina, não fiques com receio por não teres sabido o que aconteceu. Isso por um motivo simples. Na verdade, não acontece nada. Só acontece se o seu coração for um cérebro e não um coração, porque quando o coração é coração, não acontece, não existe verdade e menos ainda mentira. A coisa que sai do coração não tem palavra não. E ela não se dá a isso também não. Por isso senhor adulto, gentileza não querer me explicar, eu não estou a fim de você e de seus saberes. Deixe-me aqui com meus sonhos e todas as minhas mentiras. Com todas as palavras que não sei o que são, com todas as coisas que não sei o que serão nesse dia que é tarde-manhã e no qual resolvi escrever para mim e não para o seu entendimento. Resolvi escrever porque dentro de mim tem um monte de mundos sem explicação, porque dentro de mim tem um coração. Mesmo que não exista o outro lado da cortina, o outro lado da retina ou uma tarde-manhã.

Bernardo G.B. Nogueira

Outono – tarde-manhã